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Con la tinta desplazamos el calor y  humedecemos los labios,

sangramos amor,

abrimos fortalezas y cerramos universos.

Brota de la masa viva la tinta transformada en arrullo,

en brasa sicalíptica,

en sifón embriagador o en espada que sana la herida.

A veces… se escupe sin pensamiento.

Es la tinta que se pierde en la intención y nos marca, nos amarra…

nos obliga a retirarnos al mundo parco del silencio;

en él, otra tinta espera para brotar con la llave que mitigue y transforme el dolor para siempre,

con la semilla que germine el laurel en el desierto.